Bololo, un joli nom, mais quel triste bazar quand même

On connait le crainte de « nos ancêtres les gaulois », popularisée par des chansons,   que le ciel ne leur tombe sur la tête. J’ai du manquer des épisodes mais en tous cas c’est arrivé : ce peuple n’a plus toute sa tête. Et le « succès », avec quelques pratiques musclées, revendiqué  par les gilets jaunes en est l’illustration.

 En effet, tous les observateurs s’accordent pour noter que les français prennent de plus en plus conscience du dérèglement de la planète, assortis de quelques pleurs après la défection de Hulot.  Et voici que l’échéance programmée d’une taxe  sur le carburant, votée pour cela par une majorité d’élus, réussit à agglutiner ensemble un panel de râleurs de tous poils, mais néanmoins tous voués au culte de la sacro sainte bagnole.

Comme toujours, nos leaders politiques, qui avaient oublié de « vendre » l’enjeu de cette décision, et laissés de côté, de s’empresser de prendre le train en marche. Mais à leur manière. Un peu honteux de renier ce qu’ils avaient voté, ils sont avec les manifestants (les électeurs), mais sans s’afficher. Présents dans les cortèges, mais sans écharpe !

Pour ce peuple sans cervelle, les journalistes qui avaient là l’occasion de faire un  boulot de journaliste en expliquant les enjeux derrière cette taxe, ont préféré faire monter la mayonnaise et endosser sans questions la « colère » des fameux gilets.

On ne peut guère espérer un changement de comportement impulsé par ces élites politiques et médiatiques. Une fois de plus la révolution peut venir d’initiatives de la base. Par exemple, lorsqu’une cantine scolaire décide de se fournir seulement de produits locaux et bios, comme à Avignon. Probable que ces futurs citoyens, et leurs parents aujourd’hui, seront ouverts à d’autres façons de consommer, nourriture, loisirs, transports…

Revenons à la chère (sens propre et figuré) voiture. Quand le m’as-tu-vu, exhibant son 4X4 à 20 litres aux cent en ville, espérait susciter envie et admiration, ramassera  les sifflets et le ridicule, ce sera le signal que nous sommes sur le chemin d’une vraie écologie qui fonctionne réellement. D’ailleurs, on peut aussi rêver : j’imagine un nouveau Tour de France organisé pour des seuls amateurs à bécane ordinaire. On pourrait y inviter une équipe de gilets jaunes prêts à se battre pour revêtir le maillot de même couleur tout en économisant leur gazole.

Des souvenirs pleins de sel

Depuis qu’Yvette, notre référente-cuisine, avait décrété que le sel de Guérande c’était divin sur le foie gras, nous en avions à la maison de ce sel. Prêt ce soir-là à rehausser le goût de très prosaiques patates. Mais pour constater justement que le niveau en était au plus bas.

Ces péripéties autour du fameux condiment avaient réveillé pour moi un souvenir très ancien de mes 8 ou 9 ans. Nous habitions pendant la guerre près de la gare et depuis qu’une balle de mitrailleuse s’était fichée dans une fenêtre, papa avait décidé d’abriter sa famille à la campagne chez ma grand-mère.

C’est là, chez ce couple de paysans que j’ai découvert  Guérande (sans le sel) dans une grosse reliure d’histoires détachées du journal chaque semaine. Celle qui m’intéressait, je me souviens encore du titre, s’appelait : « Derradji, fils du désert ». Par contre, j’ai oublié l’intrigue, sinon la perplexité de ce fils du désert, algérien je crois, devant les caprices des jeunes demoiselles échouées sur cette plage de  Guérande pour les vacances.

Réfugié pour cause de guerre, j’allais aussi à l’école de ce petit  village. J’ai découvert là, avant « être et avoir » les astuces d’un instituteur seul pour une douzaine d’enfants de différents niveaux. Découvert aussi dans cette pauvre école des livres culottés par l’usage et que chaque génération  refilait à la suivante.

Pour échapper à la morosité de ces vacances forcées, nous allions souvent à vélo, notre seul moyen de locomotion, chez une tante à quelques kilomètres. Fermière elle aussi, mais qui alignait sur un meuble appelé « cosy » quelques livres de jeunesse. Là, sourd aux « vaches, cochons, couvées », je m’enfouissais dans la lecture jusqu’à la fin de la visite. Sourd aussi d’ailleurs aux notes du « Marché persan » ou du « Beau Danube bleu » qu’égrenait ma cousine sur le piano.

Les souvenirs réveillés par le sel de Guérande sont encore très vifs. Je retrouve ce goût des livres, prémices  sans doute d’une envie de lire qui ne s’est pas démentie. Peut-être parce que les livres dans ces familles modestes représentaient quelque chose de précieux, un quasi luxe. D’où le respect que je leur dois encore.

Tricher au jeu sans gagner est d'un sot ! (Voltaire)

Chacun de nous aspire non pas à sa part de bonheur (on ne peut quand même pas demander l’impossible) du moins à se sentir vivre normalement “bien dans ses baskets” (n’ayant plus d’ados sous la main, je ne suis plus au fait des derniers avatars de la “zénitude”) Et que surviennent les difficultés, et l’époque ne manque pas d’en proposer, le réflexe courant est de s’en prendre à l’environnement, à autrui dans une posture de victime, un statut pouvant provoquer intèret et compassion, quitte à truquer un peu les faits.

Le moindre match de foot nous en offre une palette édifiante. Il suffit de voir avec quelle maestria celui-ci se tord de douleur après un coup éventuellement reçu et espérer ainsi obtenir la sanction de l’arbitre. D’ailleurs l’auteur présumé, assez  conscient de n’avoir rien fait, de se précipiter auprès du “blessé”, espérant, lui, éviter par sa sollicitude le carton jaune.

En matière de jeu, nos ténors politiques sont plutôt de bons acteurs. On en a vu dans les derniers temps quelques-uns soupçonnés de tricheries fiscales, objets de perquisitions, pousser des cris d’orfraie au complot politique dont ils étaient l’objet. Parmi ceux-ci, Mélenchon a même filmé la scène à destination des médias et réseaux sociaux pour amplification de l’injustice dont il était victime. En fait, la justice, l’officielle, nous dira pour les Fillon, Le Pen, Mélenchon et autres le bien-fondé de l’accusation.

Il y a aussi cette autre victime au supermarché, complètement enveloppée dans sa burqa, qui m’expédie son caddie dans les chevilles. Le seul reproche lu dans mes yeux fait déjà sortir les prémices de la justification. Si j‘ouvre la bouche, j’aurai droit aux anathèmes coutumiers de raciste, d’islamophobe.

On se souvient des cours de récréation, ou de classe, où l’élève, pris sur le fait, sort la minable excuse :”c’est pas moi, M’sieu”. On pourrait se dire que tous ces mauvais acteurs font un heureux retour à l’enfance avec sa part d’innocence et de naiveté.. Mais ces “enfants” qui ont déjà pas mal bourlingué maîtrisent parfaitement tous les codes de la roublardise, assez pour nous enfumer!