"As-tu vu la casquette du Père Bugeaud"

En empruntant mon titre à cette chanson de 1846, je ne ferai pas un hommage au maréchal Bugeaud. Même si c’est lui qui, ralliant les zouaves à sa casquette, les tira d’une mauvaise attaque. Ils en firent une chanson qui devint leur chant de gloire. C’est justement à la casquette que je veux m’intéresser, tant elle en dit de nous et de nos comportements.

Son côté « panache blanc » n’a pas enthousiasmé que les zouaves. Très vite, les militaires s’en sont emparés. On la trouve sur beaucoup d’armées des campagnes napoléoniennes. C’est tellement commode pour repérer les siens dans ces combats plus ou moins confus. C’est aussi bien plus commode sur la tête à la place d’un casque dont elle est une déclinaison confortable.

Les sportifs, souvent dans les pas des militaires, en ont rapidement fait le fanion de leurs équipes. Et ce qui était une protection des yeux des cyclistes et des golfeurs a séduit tous les sportifs jamais en retard de chauvinisme. Aux Etats-Unis, le sport national, le base-ball, a aussitôt coiffé les supporters des équipes dans une sorte de match-bis dans les tribunes.

Un enthousiasme qui a permis une folie « à l’américaine ». Pour le 50ième anniversaire du Super Ball, on a édité une casquette en cuir, badgée d’un pin’s en or 18 carats et  qui est partie à 2500 dollars. Evidemment, Tapie qui s’y connaissait sur les à-côtés du jeu, en affublant Lemond et Hinault de casquettes « La vie claire », jouait un peu « petit bras ».  

Les américains qui aiment afficher leurs convictions ont récupéré la casquette aussi en politique. Deux ans après l’échec de Trump, ses supporters continuent de porter haut et fort le couvre-chef vissé sur la tête de leur chef, en espérant, avec bruit, que cela permettra de le revoir dans 2 ans.

En France, où à l’exception de l’incontournable chapeau, la tenue de nos élites politiques n’est pas très différente de celle de leurs devanciers de la 3ième République, on imagine mal un Président, même « normal » se visser une casquette à ses armes sur le crâne. Par contre, les troupes syndicales, plus populaires, n’hésitent pas. On repère bien dans les cortèges les oranges de la CFDT et les rouges de la CGT.

Depuis que Rufin a bousculé les codes vestimentaires de l’Assemblée, je verrais d’un assez bon œil nos représentants se couvrir le  chef de cet oriflamme. Dans les partis dont les membres hésitent, au moment de voter, entre le souci de la France et celui de leur future élection, la casquette distinctive permettrait de savoir qui en est et qui sont les « traitres ».

 

Et si on en parlait

Ce sujet depuis longtemps ressassé émerge un peu plus dans l’actualité. Notre magazine habituel en fait sa une. La fin de vie, souvent  escamotée parce qu’elle sent la mort, reprend, si j’ose dire, des couleurs. Et ce jeunisme qui voulait tâcher d’oublier la mort, est bien obligé d’en prendre conscience devant ces témoignages de fin de vie désespérants.

En mettant le nez sur la couverture du magazine, en visite à la maison, ma sœur et  son mari se sont posé, tout fort, ces questions importunes. Un peu mieux renseignés par le cours accéléré qu’on a fait sur « les directives anticipées ». Qui nous obligent aussi à réviser.

La dame qui vient nous aider pour le ménage s’y est mise aussi. Au cours de la pause rituelle de mi-travail, sans déclencheur particulier, elle a évoqué sa mort et ce qu’elle avait prévu pour ceux qui restent.

Lors d’une des nombreuses pauses qui ponctuent nos randonnées cyclistes, en se penchant sur le compteur spécial de l’un de nous, on a aussitôt rappelé celui de Raymond (le compteur pas le cycliste) pour évoquer que c’était, avant sa disparition, un fameux gaillard. Et, naturellement, se sont enchainés tous les éloges funèbres des copains disparus.

Sous la pointe de tristesse un peu convenue, on sentait bien la satisfaction assez jouissive  d’être encore là. Et le souci de presser, comme l’orange du matin, tout le jus possible des moments encore indécis, de vie restants à consommer.

Celui-ci allait se préparer ardemment pour le concert que sa chorale « fa-si-la chanter » doit donner  bientôt. Celle-ci, en regrettant les grattons d’escalade que ses doigts ne pouvaient plus saisir, allait se rattraper dans un second bapteme de l’air en parapente. Le dernier allait s’occuper de son jardin, un peu abandonné dans sa « bicoque du Trièves ». Dans nos randonnées cyclistes, il n’y a pas que le vélo !

 

  

 

Trop de sécurité tue la sécurité

Trop de sécurité-vélo tue la sécurité des cyclistes. J’en ai fait l’expérience la semaine dernière. Sur la fin de notre sortie, notre groupe cycliste abordait un rond-point archi-connu. Forts de l’envolée du moment, les élus locaux avaient créé, pour arriver à ce rond-point un bout de piste cyclable d’une dizaine de mètres. Protégée, non par la classique quille en plastique, ni même par le piquet métallique de 80 centimètres, mais par un poteau en acier de 2 mètres de haut. Scellé dans le sol et prêt à bloquer l’assaut éventuel d’un 15 tonnes.

En l’occurrence, il a bloqué mon simple vélo, m’offrant la perspective d’une figure favorite des vététistes : un O.T.B. (over the bar). Envolée stoppée net par la grande ferraille sur mon estomac. Celui-ci, en pleine promotion vers un estomac-Kronenbourg, a amorti le choc, violent quand même. Reprenant mes esprits, je me demandais ce qui avait germé dans la tête d’un élu pour concevoir un pieu pareil !

Au bord d’un large boulevard grenoblois, on a capté la contre-allée pour en faire une « Vélorue ». Une vraie autoroute à vélos, a 2 voies, avec ilots directionnels, ralentisseurs et revetement soigné. Mais rue aussi avec les usagers habituels, poussettes pas toutes de front, chiens avec ou sans laisse, et quelques autos dont le comportement primesautier peut surprendre le cycliste.

Nous sommes à l’époque de l’effervescence printanière des travaux incluant les pistes cyclables. On est donc parfois réduit à se faufiler sur un filet de chemin entre un énorme engin et le bas-côté herbeux. Les travaux peuvent nous rejeter sur un  chemin de secours où on peut patauger à loisir. C’est probable que laisser une sente rugueuse entre 2 pistes correctes soit là pour rappeler à ceux qui roulent sans consommer de T.V.A. qu’on faut beaucoup pour eux.

Je dois admettre que les cyclos ne sont pas toujours des modèles de vertu en matière de circulation. Pour autant, je n’aime guère la confrérie des sages, ou des ultra-sages, qui n’ont jamais, ou il y a très longtemps, mis un pied sur un ski ou une pédale de vélo, qui récitent leur mantra : passé un  certain âge, on doit laisser ces exercices aux jeunes. La section-vélo où j’opère, environ 130 personnes, a l’âge moyen du club : 72 ans. Les 65 qui sont au-delà ont toujours envie de préférer une selle à un fauteuil, et continueront d’y poser leurs fesses au travers des boursouflures de sécurité.